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Das Online-Literaturforum Blauer Salon ist ein Ort, an dem sich Autoren treffen, um im gegenseitigen Austausch an ihren Werken Textarbeit zu leisten und sich Anregungen zu geben.

Was es im Forum alles zu entdecken gibt, kann man hier nachlesen.

Es gibt zwei Möglichkeiten, wie man Mitglied werden kann. Zum einen die Anmeldung mit sofortiger, automatischer Freischaltung, zum anderen die Anmeldung per (Text- & Kritik)vorstellung.

Welches Konzept diesem Verfahren zugrunde liegt und warum wir uns dazu entschlossen haben, ist hier nachzulesen. Ganz wichtig dabei: Wir wollen uns niemandem verschließen und freuen uns auf neue Autoren, die Lust haben am Forum mitzuwirken!

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Silvester am Meer

Der Wind weht steif von Ost
Wellen haken ihre Kronen in die Wolken
Auf dünner Linie verschränken sich Himmel und Meer

Gefalteter Horizont
Der Tag betet
für die letzte Nacht

Zwischen ihren dunklen Schalen
keimt schon
das neue Jahr

von Max

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Die Gitarre

Er hat ihr eine Gitarre versprochen.
Während sie darauf wartet, sieht sie ihn manchmal im Fernsehen. Er ist kein schöner Mann. Ein wenig zu dick, breit in den Schultern, aber die massige Brust bringt den Smoking, die Brokatweste gut zur Geltung. Was man auf dem Fernsehschirm nicht sieht, sind die schwarzen Härchen unter der weißen Hemdbrust und der faunische Haarwald zwischen den Schulterblättern. Nur das Kopfhaar gibt sich preis, so kraus und schwarz wie eine Pferdemähne. Wenn er Gitarre spielt, bindet er es zu einem dicken Büschel zurück.
Er setzt sich auf einen bequemen Stuhl, hebt den linken, elegant beschuhten Fuß auf ein Bänkchen und nimmt sich die Gitarre zur Brust. Der runde Unterleib der Gitarre ruht zwischen seinen Schenkeln. Der schwarze Stoff spannt über den Muskeln. Alles fügt sich selbstverständlich ineinander.
Er neigt sich über den glänzenden Korpus und spitzt den Mund. Seine Finger setzen sich in Bewegung, fünf am Hals, vier am Rumpf. All das kennt sie in- und auswendig, den festen Griff am Genick, das bewegliche Trillern auf den Nervenenden. Die dicke, drahtige Pferdemähne in ihrer Hand. Das störrische Brusthaar. Die empfindlichen Stoppeln über den Nackenknochen, abgescheuert von vielen, vielen weiß gestärkten Konzerthemdkragen. Der weiche Haarwirbel mitten über dem Rückgrat.
Davon weiß die Gitarre nichts, denkt sie.
Wenn er mit Spielen fertig ist, steht er auf, hält die Gitarre quer vor sich hin und verneigt sich. Das Publikum applaudiert. Sein Gesicht zerfällt zu einem Lachen. Diesen Augenblick hasst sie. Wenn sie schnell genug ist, gelingt es ihr, vorher auszuschalten. Meistens aber hat sie ihr Strickzeug in der Hand und kann sich nicht rechtzeitig aus den Fäden befreien.
Wien, Salzburg, Mailand, New York, Carnegie Hall. Es gibt CDs und Videos, von ihm allein, mit Orchester oder mit Geigenbegleitung. Einmal sieht sie ihn auf einem Platz in Neapel; der Stadt, wo er geboren wurde. Hinter seinem Rücken brausen Autos vorbei. Er lacht über den Verkehrslärm und erzählt von Paganini. Sie hört zu und strickt Maschen ab. Braune Wolle läuft über ihre Finger.
Bei ihr im Zimmer ist es still.
Wenn er zu Ende erzählt hat, steht er auf und hält die Gitarre quer vor sich hin. Verneigt sich.
Das Publikum applaudiert. Sie zieht die Nadeln aus ihrem Gestrick und drückt es an ihre Wange. Er hat ihr eine Gitarre versprochen. Bald spielt es keine Rolle mehr, ob sie ankommt. Die Wolle ist weicher.

von Zefira

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Sie weiß:

Es ist das Feuer,

und sie gibt es dem Feuer zurück.

- - -

Was können wir mehr, als schwanken
auf diesem unsicheren Herzen, das innen Abgrund
und außen Blendung ist . . .
Unser Seiltänzer ist noch nicht erfunden,
er liegt noch, Glieder, in der schwarzen Truhe,
und seine Fäden wehen noch durch die Luft.
Ach, Hand!
nach der sich alles sehnt,
die aus dem Strom den Goldkiesel hebt,
der soll das Herz des Tänzers sein!
und dass wir es blinzeln, froh,
in unserm ewigen Fall . . .

von Peter

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