Bach
Keiner, den es zu jedem trieb.
Einzig die Musik, sie allein.
Der Herr Stadtpfeifer, das Hänsle
mit dem grauen Kragen.
Gott. Sein Gott, dem er vertraute.
Das Feuer der Alten, herauf holte er es
aus den Legenden des Buches.
Und im Orgelgedröhn betete er
um das Gehör der Gemeinde.
Stationen.
Köthen, Leipzig. Nun der
Herr Kantor. Ein Auskommen,
kleiner Prunk der Bürgerlichkeit.
Bitter dennoch.
Einmal der König,
der armselige Tropf, Bach nahm ihn hin,
seinen barbarischen Beifall.
Nicht die Welt für einen wie Bach.
Jahre später.
Bescheiden sein Haus. Müde
stand er davor. Weiter
ging es nicht.
Bach
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