und viel Spaß 
!Der Strand schien beinahe zu schlafen, als die Sonne ihr letztes Licht über ihm ausleerte.
Eine Fruchtfliege mit rot schimmernden Augen setzte sich auf einen kleinen Sandhügel, um sich die Beine zu reiben. Die Wellen brachen noch immer ganz teilnahmslos an Gravers grau behaarten Beinen.
Mit einem dumpfen Ton knallte Gravers Hand aus hohem Bogen auf die Fliege. Er hatte den Kopf leicht angehoben und in seinem Mund knirschte der Sand. Graver spuckte verärgert vor sich hin und schüttelte sich wie ein Dackel.
„Jetzt umkreisen mich schon diese Mistfliegen! Nicht mit mir! Nicht mit mir! Wollen wir doch mal sehen… Wollen wir doch erst mal sehen, wer hier der Größte – „
Graver verzog das Gesicht vor Schmerzen und stöhnte. Sein Kopf. Vielleicht eine Gehirnerschütterung, überlegte er. Er nahm die Austernschale, welche neben ihm lag, schaute nach, ob eine Perle darin sei und warf sie mit einem abwertenden Brummen zurück ins Wasser.
„Morgenrot?“ schrie er über das Meer und richtete seinen gewaltigen Körper langsam auf. Doch niemand war zu sehen. Graver fühlte sich verlassen und dachte an das Weibliche in Verbindung zur Apokalypse. Er stellte sich vor auf einem Hochseil zu balancieren. Ein weißes Röckchen am Leib und ein rosa Schirmchen in der Hand. Er sprang auf dem Seil, er machte einen Spagat. Er war der geborene Artist. Doch als er nach unten sah, war dort das Dach seiner Villa zu erkennen, die ganz in Flammen stand. Der treue Lucien saß auf dem Schornstein und winkte ihm mit brennendem Hinterkopf zu. Lucien lächelte wie der Teufel. „Monsieur Graver?“ ertönte es dann wieder hinter ihm, doch ehe er sich umwenden konnte, hörte er den scharfen Schnitt einer Schere und viel direkt ins Feuer. Samt Röckchen. Samt Schirmchen.
„Samt Röckchen. Samt Schirmchen. Na Zarathustra, was würdest Du zu diesen üblen Fantasien sagen? Ha! Der Mensch ist ein Seil, geknüpft zwischen Tier und Übermensch – ein Seil über einem Abgrunde.“ murmelte Graver vor sich hin. „Wo bin ich hier? Was ist geschehen? Oh, mein Kopf… Sie haben mich überfallen! Wer? Und Morgenrot haben sie gleich mitgenommen! Diese Verbrecher! Elende Hunde! Wartet nur, wenn ich wieder auf den Beinen bin, dann- “
Just in diesem Moment bemerkte Graver, dass er vollkommen allein am Strand war. Niemand hörte seinen Vortrag und er fing jetzt an zu frösteln. Es war beinahe Nacht, das Meer war schon dunkel und die ehemals roten Wolken zogen wieder in ihrem alten, trüben Grau über Gravers dröhnenden Schädel hinweg.
Verärgert über die Welt und ihre Verbrechen stapfte Graver in Richtung der Strandpromenade davon. Er wollte ein Restaurant aufsuchen und bei der Polizei eine Vermisstenanzeige für Monsieur Morgenrot aufgeben.
In etwa zur selben Zeit hämmerte Monsieur Morgenrot gegen die schwere, weiße Holztür von Gravers Anwesen. Lucien öffnete und bat den aufgeregten Monsieur herein.
„Lucien, etwas Schreckliches ist Geschehen! Sie wissen doch, ich bin wieder zurück zum Strand gegangen, weil Madame d´Oiseau das Haus verlassen hatte-"
„-Ja, ich weiß, Monsieur.“
„Als ich zum Strand kam, lag Graver im Sand! Vielleicht ein Herzinfarkt! Oder ein Überfall! Er hat so ein Geräusch gehört! Wissen Sie, was er damit gemeint hat?“
„-Ein Geräusch? Was für ein Geräusch?“
„Ich weiß nicht, er hat es nicht beschrieben. Er sagte es kommt aus dem Wasser. Ich habe nichts gehört. Vielleicht meinte er nur die Wellen. Er war beinahe besessen von diesem Geräusch! Aber das ist jetzt auch ganz unerheblich, Lucien. Wir müssen die Polizei rufen!“
„-Mein verehrter Monsieur Morgenrot, beruhigen sie sich doch erst einmal. Gehen sie ins Wohnzimmer, ich werde ihnen einen Pfefferminztee kochen.“
„Ich will keinen Pfefferminztee! Sie sollen die Polizei rufen!“
„-Ach, vielleicht ist das nur wieder eines von Monsieur Gravers Experimenten.
„Was für ein Experiment?“
„Nun, als er sein Werk Das Weibliche in Verbindung mit-„
„Ja, ist ja gut, ich kenne den Titel!“
„-Als er dieses Werk verfasste, verkleidete er sich für mehrere Monate als Frau und fing sogar eine Affäre mit dem Polizeihauptkommissar an!“
„Mit dem Polizeihauptkommissar?“ Die Verwunderung fiel aus Monsieur Morgenrots blauen Augen.
„Zögern sie deshalb die Polizei anzurufen?“
„Ja. Haben sie denn überprüft, ob Monsieur Gravers Puls schlägt?“
„Nein. Er sah ganz bleich aus…Ich nahm an, er sei tot.“
„Mm. Es ist wohl besser, wenn sie das noch einmal überprüfen. Aber jetzt ist es schon dunkel. Werden sie die Stelle wieder finden, Monsieur?“
„Ich weiß es nicht. Wir können eine Taschenlampe mitnehmen. Aber es wird schwierig werden.“
„Schauen sie mal aus dem Fenster, Monsieur. Die Wolken plustern sich zu einem großen Sturm auf. Das kann in dieser Gegend sehr gefährlich werden. Der Bäcker wurde einmal vom Blitz getroffen.“
„Ach wirklich? –Aber wir können Graver doch nicht einfach die ganze Nacht am Strand liegen lassen. Was, wenn es doch keines seiner Experimente war? Lucien, rufen sie jetzt die Polizei!“
Lucien nahm den Hörer mit seinen langen, dünnen Fingern ab und wählte. Er war ein zarter, junger Mann mit dunkelbraunem Haar und schlitzförmigen Augen. Seine lange Nase zeichnete sich durch einen kleinen Höcker in der Mitte aus und sein schmaler Mund wagte es so gut wie nie zu lächeln. Graver hatte ihn wohl noch niemals in seiner jetzt schon fünfjährigen Dienstzeit lachen gehört.
Monsieur Morgenrot fuhr sich wie so oft mit der Handfläche durch das Gesicht und machte einen ziemlich aufgewühlten Eindruck. Abwartend sah er sich ein bläuliches Gemälde in der hell erleuchteten Eingangshalle an. Er kannte das Bild. Es war von Chagall und hieß „Liebespaar und blühende Mandelzweige.“ Morgenrot wunderte sich über Gravers guten Geschmack und ließ seine Blicke in dem Gemälde umherwandern. Am unteren Bildrand sah man einen grünen Eselskopf aus bunten Blumen hervortauchen. Neben diesem stand eine Früchteschale, eine Flasche und ein Glas. Darüber die stolze Vase, aus welcher die rosa, weißen und roten Mandelblüten heraus sprossen. Links daneben das blaue, nackte Liebespaar. Die Frau schlafend, der Herr aufgerichtet und die Blüten bewundernd. Vor den beiden ein aufgeschlagenes Buch und hinter ihnen ein Flötenspieler auf einer weißen Taube, umschlossen von einem roten Blumenkranz. In der Ferne sah man eine dunkelgraue Stadt, eine dunkle Welt, die nichts mit den Mandelblüten, dem Flötenspieler, den bunten Blumen und Tieren und nichts mit dem Liebespaar gemein hatte. Die Liebenden und die Welt hatten eine Grenze zwischen sich gezogen. Eine unpassierbare Grenze zwischen tristen, leblosen Hochhäusern und von Farben und Leben schäumenden Träumen. Gerade als Monsieur Morgenrot der kleine blassgelbe Sichelmond auffiel, spürte er ein weiches Tuch auf den Lippen und vor der Nase. Er sah noch einmal auf die weichen Linien des winzigen Mondes und verlor das Bewusstsein.
Zur selben Zeit hatte Graver es sich auf dem Barhocker einer Gaststätte gemütlich gemacht. Er steckte sich gerade seine Pfeife an und bestellte ein Glas heißes Wasser. (Graver war ein äußerst sparsamer Mensch und wiederholte stets seine Parole bezüglich des Speisens in Restaurants: „Dem Gastwirt voller Gier, wirf nie zuviel in seinen Rachen! Du musst Dein Geld wie eine dritte Hand bewachen!“)
Graver würzte sein Wasser mit Pfeffer und Salz und sprach den bärtigen Kellner an, der gerade ein Bier zapfte.
„Mein Herr, haben sie ein Telefon hier? Ich vermisse meinen Freund. Sein Name ist Morgenrot. Wir wurden am Strand überfallen. Ich nehme an, es waren viele. Eine ganze Truppe. Möglicherweise Frauen. Man kann immer davon ausgehen, dass Frauen in Verbrechen jeglicher Art verstrickt sind. Die Presse versucht das zu vertuschen! Die Presse ist auch ein einziger Frauenverein!“
„Nein, wir haben hier kein Telefon, aber zwei Straßen weiter ist eine Telefonzelle.“
„Dann werde ich mein Wasser trinken und mich danach dorthin begeben.“
„Aha. -Mensch- da draußen braut sich was zusammen.“ Es donnerte und der Gastwirt stellte das Bier auf die Tischplatte, als sich von seiner nassen Hand der Ring löste und in den weißen Schaum fiel. Er versuchte den Ring mit einer Gabel heraus zu angeln.
„Ach, verheiratet?“
„Ja.“ murmelte der fischende Gastwirt.
„Der Ring macht Ehen - und Ringe sind´s die eine Kette machen.“
„Von ihnen?“
„Fast! Von Schiller, mein Herr! Wissen Sie, was ich immer zu sagen pflege?“
„Nein, was denn? Das ist aber auch ein verdammter Schaum hier!“
„Nicht ganz! Ich sage immer: Ehen entstehen, um geschieden zu werden.“
„Waren sie denn schon mal verheiratet? Jetzt hab ich ihn!“
„Wie schön für sie! Nein…das heißt…ich habe einmal beim Standesamt nachgefragt, ob es möglich ist sich rein theoretisch mit einer Kunstfigur verheiraten zu lassen. Ich dachte da an Zarathustra, aber sie haben es nicht gestattet. Das ist das Monster der Bürokratie, was mein Herr?“
„Ach, das mit den Künstlern, das hält doch sowieso nicht lange.“
„Und besser noch Ehebrechen als Ehe-biegen, Ehelügen! –So sprach mir ein Weib: „Wohl brach ich die Ehe, aber zuerst brach die Ehe – mich!“ -so spricht Zarathustra, mein Herr! „
„Aha. Monsieur, entschuldigen sie, aber sie haben eine Alge im Haar.“
„Tatsächlich!“ Graver durchsuchte sein Haar und legte die Alge neben sein würziges Wasser.
Monsieur Morgenrot öffnete langsam die Augen und sah sich um. Es war eng und stockfinster, unter ihm fühlte er einen weichen Sessel. Es duftete nach Blumen. Monsieur Morgenrot suchte in seiner Jackentasche nach einer Streichholzschachtel, die man ihm im Flugzeug geschenkt hatte. Er fand sie und strich eines der Hölzer an. Es zischte und beleuchtete den Raum. Er befand sich auf der Rückbank eines kleinen Autowagens. Neben ihm auf dem Sitz lag ein blühender Mandelzweig und vorn auf dem Beifahrersitz erkannte er eine kleine, weiße Flöte. Das Zündholz erlosch und Morgenrot strich sich ein weiteres an. Er versuchte die Tür zu öffnen, aber der Wagen war verschlossen. Hinter ihm auf der Fensterbank lag ein aufgeschlagenes Buch. Er hob es hinunter zu sich und schlug die erste Seite auf. „Dieses Buch gehört: I. d´Oiseau“ –
„Wo bin ich hier? Bestimmt steckt dieser Lucien dahinter. Das scheint Madame d´Oiseaus Wagen zu sein! Mm…sie hat alle Requisiten, die es für eine gelungene Liebesnacht bräuchte…Wie komme ich hier her? Lucien muss mich vergiftet haben! Wo ist dieser Kerl? Wie kommt er an den Autoschlüssel? Sicher hat er ihn gestohlen, als sie in der Eingangshalle war! Dieser Heuchler! Dieser Verbrecher!“ Monsieur Morgenrot fühlte sich noch immer etwas benommen. Er klopfte lautstark an die Scheibe, gegen die von außen der Regen peitschte, aber niemand hörte ihn. Schließlich zog er seinen schwarzen Schuh aus, ging mit der Hand hinein und schlug die Fensterscheibe ein.
Sogleich begab sich Monsieur Morgenrot zur Polizeiwache, wo man ihm eine Decke umwarf. Der Kommissar bot ihm einen Pfefferminztee an.
„Ich möchte keinen Pfefferminztee, mein Gott!“ schrie Monsieur Morgenrot ihn an.
„Sie müssen sich um Monsieur Graver kümmern und diesen Lucien finden! Graver liegt sicherlich noch immer am Strand!“
„Ach nein, nicht schon wieder diese Geschichte, mein Herr! Heute Abend hat uns dasselbe eine junge Dame aus dem Hause der d´Oiseaus erzählt. Unsere Männer haben im Regen den ganzen Strand abgesucht, aber niemand gefunden. Sie müssen sich das einbilden!“
„Sie haben niemand gefunden? Aber das kann nicht sein! Wo befindet sich diese Madame d´Oiseau jetzt?“
„Wir haben sie wieder zurück zu ihrem Hotel gebracht. Aber sie hat eine private Botschaft für Sie hinterlassen, mein Herr.“
Der Polizist gab Monsieur Morgenrot einen kleinen Zettel, auf dem in roter Schrift stand:
„Mein verehrter Monsieur Morgenrot, wie sie wissen liegt mir viel daran sie zu sehen. Seit geraumer Zeit warte ich darauf mit ihnen zu sprechen, aber es ist mir unmöglich Kontakt zu ihnen aufzubauen. Wenn es Ihnen möglich ist, so besuchen sie mich auf meinem Anwesen, welches am Abhang des berühmten Kronberge liegt. Ich werde Tag und Nacht auf sie warten. Geben sie mir ein Lichtzeichen mit einer Taschenlampe und ich erscheine reisebereit vor ihren Augen. Natürlich werde ich mit höchster Diskretion vorgehen. Eine Verbindung zu unserem Hause ist meist mit vielen Hindernissen gespickt. Im Übrigen: Kennen sie jemand, der Flöte spielen kann? In Liebe, ihre Madame d´Oiseau.“
Aber für solche zwielichtigen Treffen hatte Monsieur Morgenrot jetzt keinen Nerv.
Zur selben Zeit marschierte Graver zur Telefonzelle, riss die Kabinentür auf und wählte. Plötzlich sah er Lucien unter einem schwarzen Schirm vor dem Häuschen stehen. Graver legte wieder auf und öffnete die Kabine.
„Monsieur Graver, ist alles in Ordnung mit ihnen? Sie sind voller Sand!“
„Sand? Ach, das geht schon. Lucien, wie schön Dich zu sehen! Sie haben uns überfallen! Sie haben meinen Freund Morgenrot verschleppt! Verschleppt, Lucien!“
„-Ich weiß, Monsieur Graver. Der Geiselnehmer hat bereits bei Ihnen angerufen. Er will sich in etwa einer halben Stunde auf dem Spielplatz in der Rue de Concluse mit ihnen treffen.
„Was verlangt er? Oder ist es eine Frau?“
„Nein, ein Herr, denke ich. Er verlangt sie zu sprechen, Monsieur Graver.“
„Ah, ein Verehrer meiner Werke? Wie sagen die Menschen dazu? -Stalker! Ist es ein Stalker Lucien?“
„Ich kann es nicht sagen. Was gedenken sie zu tun, Monsieur?“
„Was für eine Frage, Lucien? Wir werden dorthin gehen! Der Geist des Löwen kennt keine Furcht! Außerdem dürfen wir Morgenrot nicht in Gefahr bringen. Ich kenne den Polizeihauptkommissar. Er ist ein Versager, ein Schlappschwanz – In jeder Beziehung!“
„Wie sie meinen, Monsieur Graver.“
Lucien nahm Graver mit unter seinen Schirm und die beiden gingen durch einen dunklen Park an den Kiefern vorbei in Richtung des Spielplatzes. Die Kiefern schwankten im Wind wie Betrunkene und ließen hunderte Zapfen fallen. Es donnerte immer lauter und Graver hakte sich bei Lucien ein.
Schließlich erreichten sie den Spielplatz. Die Schaukeln wurden vom Wind auf- und abgehoben, die Wippe quietschte und der Regen betupfte den Sand mit kleinen schwarzen Punkten.
„Lucien, wir sind zu früh, nicht wahr? Lass uns hier bei den Schaukeln warten.“
„Stimmt, ein bisschen zu früh, Monsieur. Er wird sicher gleich eintreffen…
Vorhin, Monsieur Graver, haben sie von einem Geräusch gesprochen? Haben sie schon herausgefunden, worum es sich handelt?“
„Ein Geräusch? Was für ein… Lucien! Du hast Recht! Es fällt mir wieder ein! Das Geräusch!
Großer Gott! Wie konnte ich, ausgerechnet ich, das vergessen? Nein! Noch weiß ich nicht, was es war, aber ich werde es entschlüsseln! Oder hat Dein Herr jemals etwas nicht erklären können?“
„Niemals, Monsieur. Sie haben alles entschlüsselt. Sie kennen die Geheimnisse dieser Welt. Es wäre doch sehr schade, wenn sie dieses nicht lüften könnten.“
Graver lachte.
„Das, mein Lieber, wird nie geschehen!“
Plötzlich entfernte sich Lucien einige Schritte von Graver und lächelte ihn an.
„Lucien, was machst Du da? Ich werde ganz nass! Komm wieder her! Lucien! Hast Du nicht gehört? Wieso freust Du Dich so? Man lässt seinen Chef nicht im Regen stehen! Komm sofort zurück!“
Aber Lucien antwortete nicht. Graver dachte an seine Fantasien vom Strand. Er sah Lucien wieder mit brennendem Kopf auf dem Schornstein sitzen. Es war dasselbe Lächeln wie jetzt. Graver schniefte und fuhr sich mit der Hand durch die tropfnassen Haare. Er starrte in Luciens lächelndes Gesicht und sagte auf einmal:
„Lucien, ich habe Dir nie zuvor von dem Geräusch erzählt. Woher weißt Du davon? Antworte!“
Erst in diesem Augenblick bemerkte Graver den kleinen, silbernen Revolver, der halb unter Luciens Mantelärmel lag.
„Lucien? Was soll das werden? Woher hast Du die Pistole? Was ist los mit Dir? Wir sind doch Freunde!“
„Freunde nennst Du das? Freunde nennst Du das, Vater? Mein Leben lang hast Du Dich nicht um mich und auch nicht um Mutter gekümmert und jetzt, wo ich allein bin, darf ich Dir „assistieren“ wie Du es nennst! Deine Putzfrau bin ich! Dein Diener! Aber nicht Dein Sohn! Vor den Leuten soll ich Dich mit Monsieur anreden und ich kann nichts anderes tun, als Dir zu helfen! Dir helfen bei Deinen sinnlosen Experimenten!“
„Du weißt, Deine Mutter hat mich verlassen. Ich trage keine Schuld. Außerdem habe ich ihr mein letztes Werk gewidmet.“
„Soll das ein Scherz sein, Vater? Du bist vollkommen durchgedreht!
„Ach?“
„Du bist ein Sklaventreiber und ein Egozentriker sondergleichen!“
„Du sprichst schon wie Deine Mutter… Nun, ich will mich ändern! Ich gebe Dir nächsten Monat ein kleines Gehalt und ein eigens Zimmer. Das dürfte wohl genügen. Aber jetzt sag mir bitte endlich, was es mit diesem Geräusch auf sich hat, ja?“
„Ha! Das möchtest Du gerne wissen! Hat es sich vielleicht so ähnlich wie das hier angehört?“
Lucien betätigte den Hahn des Revolvers.
„Mein lieber Lucien, ich bitte Dich. Jetzt hör auf mit den Späßchen! Steck die Waffe wieder ein und gib mir den Schirm zurück, Du- "
Der Blitz schlug wohl ein paar hundert Meter entfernt ein. Lucien erschreckte sich derart, dass ihm der Revolver aus der Hand fiel. Dabei löste sich ein Schuss, welcher den armen Jungen direkt ins Herz traf. Lucien fiel in den nassen Sand.
„Stirb zur rechten Zeit“ zitierte Graver seinen Zarathustra und kniete sich neben den Toten im Sand.
Graver nahm den Revolver und griff in Luciens Jackentaschen. In der linken fand er eine Kassette.
„Das Geräusch!“ flüsterte Graver und machte sich schleunigst auf den Weg zu seiner Villa. Er musste wissen, was es war. Er musste es endlich wissen! Diese Erkenntnis war nun sein größter Wunsch und sein heiliges Ziel.
Es hatte aufgehört zu regnen und die Wolken sahen nun sehr erleichtert aus.
In Gravers Villa wartete bereits die Polizei und Monsieur Morgenrot. Man hatte gerade mit der Hausdurchsuchung begonnen, als Graver zur Tür herein platzte. Sandig, durchnässt und mit einigen Blutflecken auf der gelben Strickjacke stand er in der Eingangshalle.
Alle Augenpaare richteten sich auf ihn. Niemand konnte sein Staunen verbergen.
„Guten Abend, meine Herren! Der Herr des Hauses ist zurück! Und wen sehe ich da in der Decke sitzen wie ein erkältetes Kind? Pedro, mon ami! Pedro!“
Graver stürmte auf Monsieur Morgenrot zu wie ein entlaufener Hund zu seinem Herrchen und küsste ihn ebenso wie am Flughafen.
„Pedro! Was habe ich mir Sorgen gemacht! Haben sie Dich am Leben gelassen? Wo warst Du bloß?“
„Wer hat mich am Leben gelassen?“
„Die Entführer!“
„Welche Entführer, Graver? Woher weißt Du denn von- “
„Du bist ganz durcheinander mein Freund. Aber das gibt sich wieder. Irgendwann kommt die Erinnerung wieder. Es muss schrecklich für Dich gewesen sein.“
„Was?“
„Von mir getrennt zu sein.“
„Joa, das war schon ´ne kleine Aufregung…“
„Ha! Immer noch lustig aufgelegt, was? Du musst durch die Hölle gegangen sein, mein Freund! Ich werde Dir einen Pfefferminztee kochen.“
„Bitte nicht!“
„Sei nicht immer so bescheiden! Schließlich bist Du mein Gast! Wenn Du immer schön artig bleibst, nehme ich Dich einmal mit zu meinem elitären Philosophenkreis, der sich jeden zweiten Mittwoch auf einer Sanddüne trifft.“
„Wirklich?“
„Na klar! Bis jetzt sind wir fünf Mitglieder! Keine Frauen!“
„Aha. Dann möchte ich doch einen Pfefferminztee.“
„Sofort, mein Freund! Erst werden wir die Kommissare bitten diese Kassette hier abzuspielen.
-Meine Herren, sie sehen den Revolver in meiner Hand? Dieses kleine Silberding hier hätte mich vorhin beinahe das Leben gekostet! Aber das Schicksal wollte es anders und nun liegt mein Sohn Lucien auf dem Spielplatz in der Rue de Concluse. Ich habe diese Kassette bei ihm gefunden. Bevor sie mich jetzt gleich zur Sicherheit festnehmen bitte ich darum sie anhören zu dürfen! Hier ist die Waffe.“
Graver legte den Revolver auf den Telefontisch und ging ins Wohnzimmer zu seiner Musikanlage.
„Folge mir, Pedro!“
Monsieur Morgenrot legte die Decke ab und folgte ihm. Die Polizisten im Haus kamen langsam alle in der Eingangshalle zusammen und beobachteten das Geschehen sehr aufmerksam. Unter ihnen befand sich auch der Polizeihauptkommissar, dem jeder Kontakt mit Graver unangenehm war. Der Hauptkommissar (namens Phillipe Profonde) war ein kleiner, rundlicher Mann mittleren Alters. Er hatte ein ovales Gesicht, gütige braune Augen und zwei schwarze Haare auf dem Kopf, weshalb er seine Polizeikappe auch im Haus noch aufbehielt.
Graver legte die Kassette ein und betätigte den Schalter, welcher sie abspielte. Zuerst hörte man nichts. Das Band drehte sich und Graver starrte auf die zwei kleinen Löcher der Kassette, die ihn an die Augen Luciens erinnerten.
„Wir müssen ganz still sein, Pedro. Sonst hören wir nichts. Scht! Ganz still!“
Monsieur Morgenrot, der gar nichts gesagt hatte, schüttelte den Kopf und atmete tief durch die Nase ein.
„Graver?“ fragte er.
„Nicht jetzt, Pedro! Siehst Du nicht, dass ich arbeite?“
„Doch, aber ich finde-„
„Wirst Du wohl still sein!“
-Also schwieg Monsieur Morgenrot. Plötzlich hörte man etwas.
„Pedro! Man hört etwas!“
„Was?“
„Die Wellen brechen! Man hört nur die Wellen, aber das ist es nicht!“ Die Kassette spielte tatsächlich das Meeresrauschen vor. Graver wartete gespannt auf eine hörbare Veränderung, doch das Geräusch blieb dasselbe wie am Nachmittag. Die Wellen brachen und brachen…
In diesem Moment atmete auch Philippe Profonde tief durch die Nase ein und schlug seinem Nachbarn in die Seite.
„Gas! Gas! Sofort evakuieren! Alle aus dem Haus!“
„Graver, wir müssen hier raus! Riechen sie das nicht? Lucien muss den Herd aufgedreht haben! Kommen sie endlich, Graver! Hören sie? Graver?“
„Aber das Geräusch, Pedro! Ich kann die Kassette nicht anhalten! Der Apparat spinnt! Ich muss diese Kassette haben! Ich muss wissen, was das Geräusch ist.“
„Sie sind wohl wahnsinnig, Graver. Kommen sie endlich!“
Monsieur Morgenrot zog an Gravers nasser Jacke, aber Graver ließ sich nicht fortbewegen. Schließlich öffnete Graver das Kassettenfach mit aller Gewalt und riss die Kassette heraus. Dabei zog er das braune Band in die Länge, bis es riss. Geschockt und wie gelähmt starrte er in seine Hand und ließ die Kassette zu Boden fallen. Monsieur Morgenrot gelang es endlich ihn aus dem Haus zu ziehen.
Als die beiden Herren und die Polizisten vor der Tür ankamen, begann die hell erleuchtete Villa zu explodieren. Nach etwa fünf Minuten stand das ganze Anwesen in Flammen. Durch das große Fenster sah Monsieur Morgenrot wie die Flammen gerade das Liebespaar und die Mandelzweige auffraßen. Dieser Anblick betrübte ihn ein bisschen, sodass er seufzte.
Graver saß auf der Erde und weinte wie ein kleines Kind.
„Die Kassette. Die Kassette ist verloren. Alles ist verloren. Mein Haus, mein Sohn und die Kassette.“
„Lucien ist Dein Sohn?“
„Ja, mein Sohn.“
Monsieur Morgenrot sah Graver mitfühlend an und seufzte ein weiteres Mal, als die Sonne aufging.
„Das ist jetzt ihre Zeit, Monsieur Morgenrot!“ lächelte Graver gequält.
„Ja, Graver.“
Monsieur Morgenrot sah den kleinen Funken zu, die von der Villa auf die weiß blühenden Bougainvillea-Sträucher sprangen und sie schließlich entflammten. Er griff in seine Hosentaschen und fühlte in der rechten ein Zettelchen. Es war die private Botschaft Madame D`Oiseaus.
Diese wollte gerade ein paar Kilometer entfernt ihr Gepäck in das Auto laden, als sie die zerschlagene Scheibe entdeckte.
„Unglaublich! Das muss ein Mann gewesen sein! Frauen tun so etwas nicht. Diese Gegend ist eine Anlaufstelle für Kriminelle! Man sollte ein Buch darüber schreiben! Das Männliche in Verbindung zur Apokalypse oder so ähnlich…“
Änderungen:
Siehe Monsieur Nifls und Lisas Kommentare
. Den musste ich doch sofort lesen (Um dann wieder nicht zu erfahren, was das Geräusch ist, aber das ist ja gut so, dann bekomme ich zumindest noch 100 solcher Texte zu lesen .gif ";-)")
). 
... Ja, ich meine den "Hahn" ! Dankeschön!
...)
? 
in einem fremden Häuschen (hihi)