plaza mayor
Verfasst: 19.04.2014, 15:53
Ein verkrüppelter Baum, sein Äste, wenige, dicke, enden in Knubbeln, ein Leprakranker, dem die Finger abgesäbelt wurden, als sie nur noch trockene Zweiglein an den verdickten, sinnlos gewordenen Gelenken waren, wer tut sowas. Er sitzt mit einem großen, fast schon leeren Silberzwiebelglas darunter, ein alter Mann, verschwitzt, eine Dusche hätte er zuhause in seiner Küche, aber er mag nicht sauber in die alte Kleidung steigen. Er fingert nach den letzten Zwiebeln, kommt schlecht ran, gelegentlich nimmt er einen Schluck von dem bitteren Essigwasser, er ist nicht Jesus, der konnte sich Verzicht auf Erfrischung leisten, oder glaubte es wenigstens einen Augenblick lang, vielleicht fehlte ihm Erfahrung. Silberzwiebeln haben eine geheime Süße, die die Kenner zu schätzen wissen, so einer ist er, jemand, der sich morgens beim Kaffee über einen satt dröhnenden Furz noch freuen kann, und was geht schon über Essigwasser, wenn es draußen, wie heute, heiß ist.
Version 1
Ein verkrüppelter Baum, sein Äste, wenige, dicke, enden in Knubbeln, ein Leprakranker, dem die Finger abgesäbelt wurden, als sie nur noch starre Zweiglein an den verdickten, sinnlos gewordenen Gelenken waren, wer tut sowas. Drunter sitzt mit einem großen, fast schon leeren Silberzwiebelglas ein alter Mann, es ist heiß, man könnte über Duschen nachdenken, aber wer mag sauber in die alte Kleidung steigen, er fingert, kommt schlecht ran, gelegentlich nimmt er einen Schluck von dem bitteren Essigwasser, er ist nicht Jesus, der konnte sich Verzicht auf Erfrischung vielleicht leisten, oder glaubte es mal einen Augenblick lang. Silberzwiebeln haben eine geheime Süße, die die Kenner zu schätzen wissen, so einer ist er, jemand, der sich morgens in seiner Küche über einen satt dröhnenden Furz noch freuen kann, und was geht schon über Essigwasser, wenn es draußen, so wie heute, heiß ist.
Version 1
Ein verkrüppelter Baum, sein Äste, wenige, dicke, enden in Knubbeln, ein Leprakranker, dem die Finger abgesäbelt wurden, als sie nur noch starre Zweiglein an den verdickten, sinnlos gewordenen Gelenken waren, wer tut sowas. Drunter sitzt mit einem großen, fast schon leeren Silberzwiebelglas ein alter Mann, es ist heiß, man könnte über Duschen nachdenken, aber wer mag sauber in die alte Kleidung steigen, er fingert, kommt schlecht ran, gelegentlich nimmt er einen Schluck von dem bitteren Essigwasser, er ist nicht Jesus, der konnte sich Verzicht auf Erfrischung vielleicht leisten, oder glaubte es mal einen Augenblick lang. Silberzwiebeln haben eine geheime Süße, die die Kenner zu schätzen wissen, so einer ist er, jemand, der sich morgens in seiner Küche über einen satt dröhnenden Furz noch freuen kann, und was geht schon über Essigwasser, wenn es draußen, so wie heute, heiß ist.