Mein Gram, mein Kommandant, ummuskelter Verstand. Du hast das Kind gerächt.
Das Kind rannte am Ufer und wenn es stürzte, küsste es die brennenden Knie. Denn es liebte sie. So wie es tote Käfer liebte und Spucke und Sand. Alles, war es am Leben oder tot, hatte seine Heimat im Jetzt und die Blüten der Blumen wuchsen über die Maßen. Und das Kind hängte seine Stunden an den Jägerzaun und gesellte sich hinzu. Das Kind liebte die Untersuchung.
Über Stock und Stein bist du geflogen, hast das Blaue vom Himmel gelogen und – es in mein Herz gepflanzt. Über den grünen Klee spross die Lanze, die du brachst und mit dir nahmst, auf deinem hohen Ross der Trotzigkeit.
Da kam einer und lachte über sein Blut. Und lehrte es die Scham. Da kam einer und weinte über sein Blut. Und lehrte es die Sorge. Da kam einer und mahnte sein Blut. Und lehrte es die Schuld. Und kam einer, kamen viele. Es war an der Zeit.
Mit dem Feuer in der Mähne wagtest du den Sprung, welcher die Kluft erschafft, in die es zu stürzen gilt. Über den Verlust hinweg.
Das Kind verlor die Freude an der eigenen Wunde. Ging mit hängendem Kopf und sah, was ihm blühte. Es hatte den Mut verloren. Gewiss, eine Weile noch suchte es nach ihm. Hielt den Arm in die Brennnessel. Doch es drohte keine Strafe für den Verlust und so fürchtete es das Nachhause Kommen nicht. Es machte gut Freund mit jedem und quälte seine sieben Puppen.
Auf der anderen Seite war es wüst. Das Mitleid wehte fort. Durst kam auf.
Als du die erstachst, die ich Tausendrücken nennen will, traf das Messer ins Leere. Und tut es fortan wieder und wieder.
Die Gestürzten, die, welche auf dem Rücken liegen, sind ruhig. Blicken den anderen in ihre Fieberträume.
Dem Kind waren alle Menschen schön.
Soll es übrig bleiben, sind alle anderen der Würde nach tot.
Es gibt keine Liebe, sagt der Gram. Es gibt keine Linderung, sagt der Gram.
Du bist der Bote, der sterben muss, um zu berichten.
Du bist der Bote, der töten muss, um zu berichten.
* Nachhause Kommen statt kommen, dank lichel und Cara
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