was er da sieht
Verfasst: 27.01.2007, 00:24
bearbeitet (durch Aram)
Manchmal, wenn du in der S-Bahn aufschaust, einen unbedachten Moment lang ungeschützt, schaut dich einer so offen an, dass du meinst, er kann in dich rein sehen. (Seine Augen sind braun, mit grün, und warm.)
Du weißt nicht, was er da sieht.
Außerdem weißt du nicht, ob dein Lippenstift verschmiert ist, oder ob du schwarze Krümel unter den Augen hast. Du fühlst dich bedrängt. Möchtest, dass er aussteigt, noch lieber den Mut haben, ihn noch einmal anzusehen. Einfach so.
Du riskierst einen schnellen Blick. Inzwischen schaut er aus dem Fenster, die Stirn gerunzelt, die schöne Offenheit ausgetrieben. (Alles ist Material. Du sortierst es nur, schreibend.)
Erst, wenn er aussteigt, siehst du ihn voll an. Er erinnert dich an Björn mit den Locken und dem festen Gang. Björn hat dir ein Streichholzbriefchen gegeben (du hast noch geraucht) und innen seine Nummer reingekritzelt. Du warst längst abgereist, als du sie entdeckt hast.
Du hast nicht angerufen.
Entwurf
Manchmal, wenn du in der S-Bahn aufschaust, einen kostbaren Moment lang ungeschützt, unbedacht, schaut dich einer so offen an, dass du meinst, er kann in dich rein sehen.
Du wirst nervös.
Sein Blick ist freundlich, sogar – ermunternd.
Aber du weißt nicht, was er da sieht.
Außerdem weißt du nicht, ob dein Lippenstift verschmiert ist, oder ob du schwarze Krümel unter den Augen hast.
Du fühlst dich bedrängt, möchtest, dass er aussteigt, möchtest noch lieber den Mut haben, ihn noch einmal anzusehen. Einfach so.
Seine Augen sind braun, mit grün, und warm.
Du riskierst einen schnellen Blick, er schaut nicht mehr zu dir, du hast es verdorben. Er schaut aus dem Fenster, die Stirn gerunzelt, die schöne Offenheit ausgetrieben. Das Interesse verloren.
(Alles ist Material.
Du sortierst es nur, schreibend.)
Und erst, wenn er aussteigt, wagst du, ihn voll anzuschauen. Wenn nichts mehr passieren kann.
Du erinnerst dich an Björn mit den netten Locken und dem festen Gang. Björn hat dir ein Streichholzbriefchen gegeben (du hast noch geraucht) und innen seine Nummer reingekritzelt. Du warst längst abgereist, als du sie entdeckt hast.
Du hast nicht angerufen.
Manchmal, wenn du in der S-Bahn aufschaust, einen unbedachten Moment lang ungeschützt, schaut dich einer so offen an, dass du meinst, er kann in dich rein sehen. (Seine Augen sind braun, mit grün, und warm.)
Du weißt nicht, was er da sieht.
Außerdem weißt du nicht, ob dein Lippenstift verschmiert ist, oder ob du schwarze Krümel unter den Augen hast. Du fühlst dich bedrängt. Möchtest, dass er aussteigt, noch lieber den Mut haben, ihn noch einmal anzusehen. Einfach so.
Du riskierst einen schnellen Blick. Inzwischen schaut er aus dem Fenster, die Stirn gerunzelt, die schöne Offenheit ausgetrieben. (Alles ist Material. Du sortierst es nur, schreibend.)
Erst, wenn er aussteigt, siehst du ihn voll an. Er erinnert dich an Björn mit den Locken und dem festen Gang. Björn hat dir ein Streichholzbriefchen gegeben (du hast noch geraucht) und innen seine Nummer reingekritzelt. Du warst längst abgereist, als du sie entdeckt hast.
Du hast nicht angerufen.
Entwurf
Manchmal, wenn du in der S-Bahn aufschaust, einen kostbaren Moment lang ungeschützt, unbedacht, schaut dich einer so offen an, dass du meinst, er kann in dich rein sehen.
Du wirst nervös.
Sein Blick ist freundlich, sogar – ermunternd.
Aber du weißt nicht, was er da sieht.
Außerdem weißt du nicht, ob dein Lippenstift verschmiert ist, oder ob du schwarze Krümel unter den Augen hast.
Du fühlst dich bedrängt, möchtest, dass er aussteigt, möchtest noch lieber den Mut haben, ihn noch einmal anzusehen. Einfach so.
Seine Augen sind braun, mit grün, und warm.
Du riskierst einen schnellen Blick, er schaut nicht mehr zu dir, du hast es verdorben. Er schaut aus dem Fenster, die Stirn gerunzelt, die schöne Offenheit ausgetrieben. Das Interesse verloren.
(Alles ist Material.
Du sortierst es nur, schreibend.)
Und erst, wenn er aussteigt, wagst du, ihn voll anzuschauen. Wenn nichts mehr passieren kann.
Du erinnerst dich an Björn mit den netten Locken und dem festen Gang. Björn hat dir ein Streichholzbriefchen gegeben (du hast noch geraucht) und innen seine Nummer reingekritzelt. Du warst längst abgereist, als du sie entdeckt hast.
Du hast nicht angerufen.