Der im Gesicht hat eine Mutter
Verfasst: 10.07.2008, 11:06
Der im Gesicht hat eine Mutter
An der Wand hängt der letzte Ballon. Rosarot über dem Loch in der Wand. Wenn er zerplatzt, wird das Loch mich einsaugen. Unter die Oberfläche. Und mich begraben unter dem, was hinter dem Berg gehalten wird. Haltlos, uferlos. Überschwemmt. Mich.
Tränenschleier. Regenflüsse auf den Scheiben.
Die die Sonne trocknet, oder die Mutter, mit dem fadenscheinigen Taschentuch, umhäkelt von der Großmutter.
Immer hat eine Mutter eine Mutter. Vielleicht auch einen Vater. Wenn er nicht gefallen ist, im Krieg, oder in die Unterwelt, oder einfach aus dem Rahmen. Ausgeschert, nicht nur der Nacken.
Hart und aufrecht wie die Bartstoppeln im Gesicht des Großvaters, die lang werden und nachgiebig, während Großmutter Taschentücher mit rosaroten Rändern umhäkelt, lange bevor sie fadenscheinig werden.
Und der Wind zeigt sich im Kinderkleid und bläst Ballons auf. Einer davon rosarot. Und hängt an der Wand als letzter.
An der Wand hängt der letzte Ballon. Rosarot über dem Loch in der Wand. Wenn er zerplatzt, wird das Loch mich einsaugen. Unter die Oberfläche. Und mich begraben unter dem, was hinter dem Berg gehalten wird. Haltlos, uferlos. Überschwemmt. Mich.
Tränenschleier. Regenflüsse auf den Scheiben.
Die die Sonne trocknet, oder die Mutter, mit dem fadenscheinigen Taschentuch, umhäkelt von der Großmutter.
Immer hat eine Mutter eine Mutter. Vielleicht auch einen Vater. Wenn er nicht gefallen ist, im Krieg, oder in die Unterwelt, oder einfach aus dem Rahmen. Ausgeschert, nicht nur der Nacken.
Hart und aufrecht wie die Bartstoppeln im Gesicht des Großvaters, die lang werden und nachgiebig, während Großmutter Taschentücher mit rosaroten Rändern umhäkelt, lange bevor sie fadenscheinig werden.
Und der Wind zeigt sich im Kinderkleid und bläst Ballons auf. Einer davon rosarot. Und hängt an der Wand als letzter.