Blauer Salon

Liebe Schreibfanatiker,

ich möchte hier in diesem vitalen Forum einen "lyrischen Dialog" beginnen. Lyrische Dialoge sind kooperatives Schreiben, Gedichte, die (auf-)einander aufbauen. Das können inhaltliche Bezüge sein, oder es werden Worte des "Vorschreibers" aufgegriffen, oder man übernimmt einfach nur die Stimmung.
Hierdurch entstehen unkommentierte Gedichtfolgen. Die Form bleibt dem Autoren überlassen (zB. ob gereimt oder ungereimt ...)
Würde mich über rege Beteiligung freuen!

das mit den türchen
will eben nicht gelernt sein
man müsste mit ihnen klappern, flattern
und auch knallen können
wie man atmet.

aber man
atmet ja auch nicht mehr so
wie's hilfreich wär.

wahrscheinlich ist es sogar
umgekehrt.

verfallsdatum

winterkalte küsse gefrieren
atembewölkte blicke verschwimmen
körperlose geisterumarmung

unaufhaltsam genährt
das ende
herztauber restliebe
der ICE fährt ein

©GJ2009

Die Niederverlage

Eine Gedankennachstellung (im Liegen)(deshalb Verlage)

Wir besinnen uns (wie Bienen)

Ideen gehen einaus (trotzdem liegen wir weiterlanghin)

Aber du lächelst nur
spuckst einen Regenbogen

und am ende kein märchen - der topf (gefüllt)


auf luftquadraten liegen

das bunt hinterm glas denken

sie fliegt hinaus (kapuzenbiene)
und summt (textvergessen) hinüber

keiner da
der sie hört
zum glück
den honiglöffel in der hand
warm - wärmer - lippen

so wächst es an
bis sie den kopf
wendet –

es quasselt ans dachfenster
in das der regenbogen
nicht passt

in den see tauchen
opalirisierende streifen
fallen und steigen

eintauchen ins strahlen
noch ist lichtzeit

dunkel und nirwana
werden früh genug
ihre netze werfen

Der Bogen ist längst angewachsen im Kopf (wurzula "das Gewundene")
verzweigt sich durch mein Denkgestrüpp (Wurzeln tragen keine Blätter)
als könne man auch rückwärts durch Wünsche spazieren (oder Käuzchen- und quer)

Dabei wollte ich lieber einen geraden Garten
mit selbstbestimmten Pflanzen (frisch geharkt)

(köstlich diese Brombeeren)

unter Nordlichtern / die biegt der Wind


schwarzlila rinnt der Saft
der unsere Zungen färbt und
alle Rillen in den Fingern

unsere Hände sind so alt
wie die Geschichten
sagst du und lachst
über meine gerümpfte Nase
und je näher ich komme
umso schöner
ärgerst du dich

ich zeige dir die winzige Narbe
vom Milchzahnhund und die
als ich hängenblieb
am rostigen Zaun

dann folgst du meinen Aderläufen
bis nach Island und wir strecken
unsere glühenden Gesichter
in die lange Nacht, den Winter, der
so mild begann, dass uns das
unaufhörliche Grünen
unheimlich wurde

nun löscht Schnee unsere Zungen
und ich streue Worte
in die rote Spur der Brombeerdornen

Damals färbte sie
ihre Briefe mit Brombeersaft
Tanzende Sätze in Federschrift
schickte sie traurig ins All

Ich möchte sie finden

Ab nach Island (vorher den Trester leeren)
die Grubenlampe nicht vergessen (laut geliebter Reiseführerin)
immer nachts landen
mit unsichtbaren Menschen lachen
von einer Poolwanne träumen wie sie übers Haus schwebt ("wir haben auch schon Hubschrauber eingesetzt")
selbst diese Schatten diese namenlosen heißen Quellen
"du kannst ertrinken oder oben schwimmen"
Scheiße da war niemand

ich frage mich
wo bleibt das kanninchen solange
es kann nicht hubschrauber fliegen

ihm wird speiübel
es läuft wahrscheinlich grün an
die Geysire liegen ihm auch nicht

und erst der traurig raue matsch
auf wegen und in gassen
wir sollten es zu hause lassen

opa freut sich auf gesellschaft