Blauer Salon

Ist es still um mich, fühle ich mich so gedankenvoll, dass ich laut schreien möchte, Worte, die eigentlich zart und fein sind ... einfach schreien ... und schauen, wie sie sich anfühlen.

diese gedankenfülle. je nachdem ein wildes blumenfeld vor augen oder vielarmige dunkelheit. worte passieren mich, stet, ein fluss. ich am ufer, oder mittendrin. manchmal ein innehalten. um dir zu lauschen. um ein gedicht zu schreiben, oder ein fragment.

Diese Gedankenfülle mit dir - in weiteste Sphären ausgreifende Dunkelheit, von einer Leuchtkraft, die unbekannt scheint, unberührt, unbeantwortbar.

Denken passiert uns wie der Frühling den Kirschbäumen passiert. Worte passieren uns wie Funken, die urplötzlich aufblitzen, ob im Abendrosa oder wenn sich die brombeerviolette Nacht langsam ins Fernblau eines Morgens schmiegt.

Wir sind niemals am Ufer der Gedanken, sondern immer mittendrin im Fluss, im Strom, im Strudel ... auch. Manchmal versenken wir uns im Denken, später im Fühlen, vertiefen uns bis auf Gründe, die unergründlich schienen. Aber immer ist es unser Sinnen, unser Forschen, das uns einander nahen lässt, so nah, wie niemand sonst uns je kam oder kommen kann.

so sitzen wir gedankenvoll und wärmen uns am wort. frühling ist eine idee, immer anfang und ende zugleich. wie einfach. wir sind. jeden tag aufs neue sonne oder winterkind. mitten im jahr sind wir einfach, sind. wir.

leg dir ein dickeres fell zu, sagten sie mir. sei nicht so empfindlich. so kommst du nie durchs leben!
ich habs versucht. bin gescheitert. daran mir ein dickes fell zuzulegen. nicht aber am leben.

Der zweite Schneesturm dauerte drei Stunden. Die Welt hatte sich verändert danach, fanden sämtliche Tiere des Waldes. Es ging ein Gerücht und viele Gerüche, die Decke des Eises würde ausfallen oder nur ganz dünn werden, die Gewässer offen bleiben. Sogar Braunbären wurden auf Durchreise gesichtet, die Aasmengen hatten stark abgenommen. Jeder Winter wird anders, sagte unser Grimmbart, und verschwand in seinem neu renovierten Bau. Da könnte er recht haben, schloss die Versammlung, wir müssen uns auf Einiges gefasst machen und sollten uns deswegen öfters treffen.

die wölfe sind zurück, sagst du. sie streunen durch die wälder. ab und zu kannst du ihr leuchten sehen. letztens dieser hund auf der straße. wie er mich angesehen hat. wissend. in mir heult etwas auf. erinnerung. dieses glitzern im sand. und dieses tier, das mich zu boden warf. sie sind scheu, sagst du. sie sind freundlich. sie sind. ich gehe in den wald und finde ein gedicht. morgen kommst du zu mir und ein wolf wird uns sehen.

siehste, das ist ein gedicht. die du in die zeilen geschrieben hast, weil man dir eingebläut hat, dass gedichte verdichtet sein müssen und irgendwie eng, klein und reduziert. das hier gefällt mir ausnehmend gut

du hast recht, sie sagten mir (wer oder was eigentlich?), gedichte seien dichtung, dicht, verdichtet. dabei gingen mir nach und nach worte verloren, sprache auch und bilder. meine texte wurden schlanker und schlanker. nicht zu dünn, hoffe ich. nun finde ich einen weg, der mich wieder zu den worten führt, (und zu mir selbst?). das ist der fließende text. hier fühle ich mich frei. ich gehe weiter. fest entschlossen, die üppigkeit des schreibens wieder zu finden. (danke!)

transparent - eine kerze dahinter - papier - so dünn wie die haut zwischen mir und dem leben.