Blauer Salon

Was ist er mir
gewesen, einst,
der volle Mond?,
ein Romantiker,
Liebesgeläut in
verklärendem Schein.

Nun hängt er nutzlos ab,
dort droben, an seinem
rostigen Nagel, wirft ein
stumpfes Licht durchs
Dachbodenfenster,
neben Omas alten Pisspott.

oh je , was ist ...
... nur aus dem mond geworden??
er verändert sich mit uns.
tja...
feines gedicht.