Blauer Salon

KLAGE

Aus dreckigen Löchern quillt fauler Dunst
den Menschen aus schmierig, schwitzenden Poren,
Maschinen verpesten mit rußender Brunst,
dienen den Lüftchen als Exekutoren;
ach, ich ersticke daran.

Rundfunkgeschnatter zerreißt die Stille,
stählerne Riesen zertrümmern die Welt,
fliegende Rösser gellen so schrille,
dass nachts im Bette alles noch schellt;
ach, ich ersticke daran.