Poröse Räume
Verfasst: 26.12.2008, 12:52
Vorher wollten sie sich tiefer ins Wir ziehen. Immer.
"Ich bin noch nicht geboren", sagt sie. Ihr flacher Busen hebt und senkt sich. Sie merkt, dass er ihn betrachtet und bedeckt ihn gleich.
"Und wenn du bliebest?" Er antwortet nicht, wartet, bis sie ihre Zigarette anzündet. Ihre Finger sind faltig, lang, die Haut wirkt, als sei sie zu groß ausgefallen. All ihre Bewegungen haben was Kontrolliertes, Adeliges, Distinguiertes, Unnahbares.
"Keine Panik". Das Feuerzeug klickt.
"Ich weiß". Das wird sie nicht besänftigen. Sie wird gleich mit einer Schere auf das Wir einschneiden. Bis es wieder in Schnipseln liegt. Sie sich nie mehr sehen wollen.
Ihre langen Haare sind zerzaust. Dunkelrot sind sie gefärbt. Sonst wären sie grau.
"Du kommst nur, um mich zu ficken! Stimmt’s? Stimmt’s? Gib´s ruhig zu." Er hasst es, wenn sie vulgär wird, das weiß sie. Ihr sehniger Hals spannt sich und sie bläst ihm Rauch ins Gesicht.
"Und was sagst du deiner Kleinen, warum du nach Rauch riechst? Hm?" Er bleibt stumm, bleibt im Schnipselregen stehen und flüchtet nicht in die Antwort. Heute nicht.
Nicht: "Und du deinem Dickerchen, warum du das Bett schon wieder frisch bezogen hast?"
"Was willst du eigentlich von mir?"
Nicht: "Du hast doch angerufen!"
"Was kann ich dafür, dass deine Frau nie will und wenn doch, ganz leise unter der Decke, weil ein Kind ins Schlafzimmer kommen könnte." Sie lacht, als hätte sie sich am Rauch verschluckt.
Nicht: "Was weißt du schon, wie es ist eine Mutter zu sein!"
Nur: "Warum bist du noch nicht geboren?" Und sie werden einen weißen Bogen holen.
"Ich bin noch nicht geboren", sagt sie. Ihr flacher Busen hebt und senkt sich. Sie merkt, dass er ihn betrachtet und bedeckt ihn gleich.
"Und wenn du bliebest?" Er antwortet nicht, wartet, bis sie ihre Zigarette anzündet. Ihre Finger sind faltig, lang, die Haut wirkt, als sei sie zu groß ausgefallen. All ihre Bewegungen haben was Kontrolliertes, Adeliges, Distinguiertes, Unnahbares.
"Keine Panik". Das Feuerzeug klickt.
"Ich weiß". Das wird sie nicht besänftigen. Sie wird gleich mit einer Schere auf das Wir einschneiden. Bis es wieder in Schnipseln liegt. Sie sich nie mehr sehen wollen.
Ihre langen Haare sind zerzaust. Dunkelrot sind sie gefärbt. Sonst wären sie grau.
"Du kommst nur, um mich zu ficken! Stimmt’s? Stimmt’s? Gib´s ruhig zu." Er hasst es, wenn sie vulgär wird, das weiß sie. Ihr sehniger Hals spannt sich und sie bläst ihm Rauch ins Gesicht.
"Und was sagst du deiner Kleinen, warum du nach Rauch riechst? Hm?" Er bleibt stumm, bleibt im Schnipselregen stehen und flüchtet nicht in die Antwort. Heute nicht.
Nicht: "Und du deinem Dickerchen, warum du das Bett schon wieder frisch bezogen hast?"
"Was willst du eigentlich von mir?"
Nicht: "Du hast doch angerufen!"
"Was kann ich dafür, dass deine Frau nie will und wenn doch, ganz leise unter der Decke, weil ein Kind ins Schlafzimmer kommen könnte." Sie lacht, als hätte sie sich am Rauch verschluckt.
Nicht: "Was weißt du schon, wie es ist eine Mutter zu sein!"
Nur: "Warum bist du noch nicht geboren?" Und sie werden einen weißen Bogen holen.